le mendiant et le petit garçon

Je ne donne pas aux mendiants. Jamais. Sauf en contre-partie d'une prestation musicale si j'y ai pris du plaisir et vu du cœur. C'est assez injuste, d'ailleurs. Pourquoi celui qui est dépourvu de talent, ou simplement d'instrument, doit-il être doublement puni d'une défaillance dont on ignore le responsable ?

Je m'en sors en général avec un geste de la main, voire un petit sourire, qui signifie qu'il n'y a pas d'hostilité envers son humanité, mais que bon, voilà.

A Budapest, qui a aussi ses cours des miracles, c'est plus simple. Il me suffit de dire, dans mon hongrois un peu cassé : "je ne parle pas le hongrois, désolé !" Normalement, interloqué mais sans temps à perdre, le vagabond passe son chemin.

Hier, un petit garçon assis à ma gauche, à la station de tramway, m'a regardé les yeux éberlués et m'a demandé : "Mais comment avez-vous compris ce qu'il vous demandait, alors ?"

J'ai bafouillé, l'air très con.

En face de moi, il y avait une palissade de chantier sur lesquelles étaient peintes des saynètes, dont celle, ci-dessus, qui évoquait la Moszkva Tér, dont je te parlais hier.

A l'heure où j'écris ces lignes, Bougre est dans l'avion avec un bout de sa petite famille. Nous allons passer une semaine ensemble, à parcourir la ville à travers des regards curieux et insouciants. Je suis certain que grâce à la pointe acérée de son appareil photo, j'y découvrirai des trésors qui m'ont toujours échappé. Et son blog va se ranimer, accordé à son sourire.

A J+4, je n'ai toujours pas mis un doigt aux bains...